Árvore

Foto: Renato Cirino, 2018

Árvore

Manoel de Barros

Um passarinho pediu a meu irmão para ser sua árvore.

Meu irmão aceitou de ser a árvore daquele passarinho.

No estágio de ser essa árvore, meu irmão aprendeu de

sol, de céu e de lua mais do que na escola.

No estágio de ser árvore meu irmão aprendeu para santo

mais do que os padres lhes ensinavam no internato.

Aprendeu com a natureza o perfume de Deus

seu olho no estágio de ser árvore aprendeu melhor o azul

E descobriu que uma casa vazia de cigarra esquecida

no tronco das árvores só serve pra poesia.

No estágio de ser árvore meu irmão descobriu que as árvores são vaidosas.

Que justamente aquela árvore na qual meu irmão se transformara,

envaidecia-se quando era nomeada para o entardecer dos pássaros

e tinha ciúmes da brancura que os lírios deixavam nos brejos.

Meu irmão agradecia a Deus aquela permanência em árvore

porque fez amizade com muitas borboletas.

Por que viajo?

Como não foi eu que escrevi?

como é tão fácil para você
ser gentil com as pessoas ele perguntou

leite e mel pingaram 
dos meus lábios quando respondi

porque as pessoas não foram
gentis comigo

(Rupi Kaur. Outros jeitos de usar a boca. Milk and honey).

--- § ---

Leio Rupi Kaur,
 e cantarolo os versos de Milton Nascimento:

Certas canções que ouço

Cabem tão dentro de mim

Que perguntar carece

Como não fui eu que fiz?

(...)

(Milton Nascimento. Certas Canções)

Motivo (Cecília Meireles)

Motivo

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou me desfaço,

— não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:

— mais nada.

Cecília Meireles
 MEIRELES, C. Antologia Poética. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira, 2001.

os 100 anos de meu pai

p/ Seu David

Hoje meu pai faria 100 anos
Daqui 10 anos, eu estarei com a idade que ele tinha quando partiu
Foi bem pouco o tempo de convívio, esse nosso

Mas hoje eu posso dizer que meu pai é centenário
E isso vibra em mim uma estranha inteireza
Uma alegria vinda de fonte não sei qual

Terra Gwayá, 20 de outubro de 2015

Aniversário

Fernando Pessoa

(Álvaro de Campos)

[473]

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu era feliz e ninguém estava morto.

Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,

E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,

E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.

Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,

O que fui de coração e parentesco.

O que fui de serões de meia-província,

O que fui de amarem-me e eu ser menino,

O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...

A que distância!...

(Nem o acho...)

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,

Pondo grelado nas paredes...

O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas

lágrimas),

O que eu sou hoje é terem vendido a casa,

É terem morrido todos,

É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!

Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,

Por uma viagem metafísica e carnal,

Com uma dualidade de eu para mim...

Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...

A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,

O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —,

As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!

Não penses! Deixa o pensar na cabeça!

Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!

Hoje já não faço anos.

Duro.

Somam-se-me dias.

Serei velho quando o for.

Mais nada.

Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

De não saberes

Não sei falar mandarim

Não sei calcular viagens à Lua

Não sei quantas colônias de bactérias habitam meu corpo

Não sei fazer sapatos, nem ternos, nem chapéus

Não sei consertar redes elétricas, nem construir pontes, nem implodir edifícios

Não sei o que vim fazer aqui...

Na lista das coisas que não sei, talvez o primeiro item deva ser:

Não sei quais são todas as coisas que não sei

E esse não saber é o maior de todos...

coisas incríveis podem acontecer num desenho!

Neste mundo tão incrível

Tudo vale tudo é possível

Isso é um barato

Porco na forma de rato

Fadas e lobisomens

Galo maior que homem

Gato do tamanho da calçada

Traço em nome de estrada

Cavalo que não é cavalo

Do resto nem falo

Se gostar, fale

Do contrário, não se cale

Alice Vieira Martins

BsB, 2/9/90

Do not go gentle into that good night

Dylan Thomas, 1914 - 1953

Do not go gentle into that good night,

Old age should burn and rave at close of day;

Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,

Because their words had forked no lightning they

Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright

Their frail deeds might have danced in a green bay,

Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight

Blind eyes could blaze like meteors and be gay,

Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light.

Portais do começo do mundo

p/ Paul

havia montanhas e cavernas, no começo de tudo

nas encostas da Chapada dos Pareci

de dentro de uma montanha de pedra preta

saíram os homens e as mulheres

eles iriam habitar o mundo

vieram descabelados, pelados
sujos de cinza e carvão

cada um seguiu um caminho diferente
para se assentar

os (outros) animais também saíram dali

e se espalharam por todos os lugares

só os espíritos dos mortos

ficaram lá, vivendo no buraco 
e, do lado de fora, os nambikwara

se incumbiram de proteger a entrada 
aguardando os que voltariam

e voltaram, muito, muito, muito tempo depois

tinham se modificado

depois de ganharem o mundo

e atravessarem as águas

já não se lembravam de onde tinham saído

e nem se reconheceram nesse ponto de encontro

entre o passado incontável

e o futuro insuspeitado

por vezes, é preciso esquecer, para prosseguir vivendo

as entradas das cavernas estão lá

habitadas pelos espíritos dos que já morreram

vigiadas pelos moradores do vale

além desses, poucos, bem poucos conhecem esses portais

(assim seja)

dos registros de memória

p/ Seu Osorinho

das coisas que não existem mais
guardam-se fotos e vídeos
(por quanto tempo existirão?)

el olvido...

Hay quienes imaginan el olvido

como un depósito desierto / una

cosecha de la nada y sin ambargo

el olvido está lleno de memoria

(¿Cosecha de la nada?

Mario Benedetti,

 en El olvido está lleno de memoria)

garoto-propaganda

...
quando o poeta que um dia foi marginal
nutrido à margem dos fluxos hegemônicos
assina contrato e comparece
como garoto-propaganda
do governo de Estado
suspiro, e penso: tá tudo dominado!
...

aos que ainda teimam em nutrir esperança

 nalguma utopia esquecida por aí,

 nalguma esquina que não há,

 em Brasília...

Pé de cachimbo

hoje é domingo,

pé de cachimbo...

o cachimbo é de ouro...

bate no touro...

o touro é valente...

bate na gente

...a gente é fraco...

e cai no buraco...

o buraco é fundo...

acabou-se o mundo!

A lição do jardineiro (Bertolt Brecht)

Pequeno reino de sebes e canteiros,
O meu jardim me ensina
Que até a rosa nobre de Mileto
Tem de, para ser bela, ser podada.
Também ela deve compreender
Que a couve, o alho e outros legumes
De origem modesta, mas não menos úteis,
Têm, como ela, direito
À sua ração de água.
O jardim seria mato
Se só na rosa imperial pensássemos.

Lagoa (Carlos Drummond de Andrade)

Eu não vi o mar.

Não sei se o mar é bonito,

não sei se ele é bravo.

O mar não me importa.

Eu vi a lagoa.

A lagoa, sim.

A lagoa é grande

e calma também.

Na chuva de cores

da tarde que explode

a lagoa brilha

a lagoa se pinta

de todas as cores.

Eu não vi o mar,

Eu vi a lagoa…

cadáver adiado que procria...

D. SEBASTIÃO, REI DE PORTUGAL

Louco, sim, louco, porque quis grandeza

Qual a Sorte a não dá.

Não coube em mim minha certeza;

Por isso onde o areal está

Ficou o meu ser que houve, não o que há.

Minha loucura, outros que me a tomem

Com o que nela ia.

Sem a loucura que é o homem

Mais que a besta sadia,

Cadáver adiado que procria?

(Fernando Pessoa)

disponível em culturabrasil.org 

Manoel de Barros

Dou respeito às coisas desimportantes e aos seres desimportantes. Prezo insetos mais que aviões. Prezo a velocidade das tartarugas mais que a dos mísseis. Tenho em mim esse atraso de nascença. Eu fui aparelhado para gostar de passarinhos. Tenho abundância de ser feliz por isso. Meu quintal é maior do que o mundo.

Alcoólicas (trechos) - Hilda Hilst

                    I

É crua a vida. Alça de tripa e metal.

Nela despenco: pedra mórula ferida.

É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.

Como-a no livor da língua

Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me

No estreito-pouco

Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida

Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.

E perambulamos de coturno pela rua

Rubras, góticas, altas de corpo e copos.

A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.

E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima

Olho d’água, bebida. A vida é líquida.

                    II

Também são cruas e duras as palavras e as caras

Antes de nos sentarmos à mesa, tu e eu, Vida

Diante do coruscante ouro da bebida. Aos poucos

Vão se fazendo remansos, lentilhas d’água, diamantes

Sobre os insultos do passado e do agora. Aos poucos

Somos duas senhoras, encharcadas de riso, rosadas

De um amora, um que entrevi no teu hálito, amigo

Quando me permitiste o paraíso. O sinistro das horas

Vai se fazendo tempo de conquista. Langor e sofrimento

Vão se fazendo olvido. Depois deitadas, a morte

É um rei que nos visita e nos cobre de mirra.

Sussurras: ah, a vida é líquida.

                    III

Alturas, tiras, subo-as, recorto-as

E pairamos as duas, eu e a Vida

No carmim da borrasca. Embriagadas

Mergulhamos nítidas num borraçal que coaxa.

Que estilosa galhofa. Que desempenados

Serafins. Nós duas nos vapores

Lobotômicas líricas, e a gaivagem

se transforma em galarim, e é translúcida

A lama e é extremoso o Nada.

Descasco o dementado cotidiano

E seu rito pastoso de parábolas.

Pacientes, canonisas, muito bem-educadas

Aguardamos o tépido poente, o copo, a casa.

Ah, o todo se dignifica quando a vida é líquida

                     IX

Se um dia te afastares de mim, Vida — o que não creio

Porque algumas intensidades têm a parecença da bebida —

Bebe por mim paixão e turbulência, caminha

Onde houver uvas e papoulas negras (inventa-as)

Recorda-me, Vida: passeia meu casaco, deita-te

Com aquele que sem mim há de sentir um prolongado

                                                                    vazio.

Empresta-lhe meu coturno e meu casaco rosso:

                                                        compreenderá

O porquê de buscar conhecimento na embriaguês da via

                                                               manifesta.

Pervaga. Deita-te comigo. Apreende a experiência lésbica:

O êxtase de te deitares contigo. Beba.

Estilhaça a tua própria medida.

Poema encontrado em http://www.releituras.com/hildahilst_alcoolicas.asp

ANTI-VIAGEM (Waly Salomão)

Toda viagem é inútil,

medito à beira do poço vedado.

Para que abandonar seu albergue,

largar sua carapaça de cágado

e ser impelido corredeira rio abaixo?

Para que essa suspensão do leito

da vida corriqueira, se logo depois

o balão desinfla velozmente e tudo

soa ainda pior que antes pois entra

agora em comparação e desdoiro?

Nenhum habeas corpus

é reconhecido no Tribunal do Júri do Cosmos.

O ir e vir livremente

não consta de nenhum Bill of Rights cósmico.

Ao contrário, a espada de Dâmocles

para sempre paira sobre a esfera do mapa-múndi.

O Atlas é um compasso de ferro

demarcando longitudes e latitudes.

Quem viaja arrisca

uma taxa elevada de lassitudes.

Meu aconchego é o perto,

o conhecido e reconhecido,

o que é despido de espanto

pois está sempre em minha volta,

o que prescinde de consulta

ao arquivo cartográfico.

O familiar é uma camada viscosa,

protetiva e morna

que envolve minha vida

como um pára-choque.

Nunca mais praias nem ilhas inacessíveis,

não me atraem mais

os jardins dos bancos de corais.

Medito è beira da cacimba estanque

logo eu que me supunha amante

ardoroso e fiel

do distante

e cria no provérbio de Blake que diz:

EXPECT POISON FROM THE STANDING WATER.

Ou seja:

AGUARDE VENENO DA ÁGUA PARADA.

ÁGUA ESTAGNADA SECRETA VENENO.